暮春的雨总落得缠绵，像江南女子指尖织了一半的云锦，带着三分羞怯、七分温柔，轻轻垂在人间的檐角。雨丝细得近乎透明，若不仔细看，竟会以为是晨雾未散，只在风过时，才看得见它们斜斜掠过青瓦的轨迹——不慌不忙地吻过瓦上的青苔，那青苔是巷子里老时光的见证，深绿中泛着墨色，被雨水浸润后，更显鲜活；又顺着瓦当的弧度滑下来，瓦当是古旧的兽面纹，边角已被岁月磨得圆润，水珠落在上面，叮咚作响，像谁在弹一支无字的曲，最后在窗下积成一汪小小的水洼。
水洼不大，刚能映出檐角垂落的绿萝。那绿萝是去年春天从邻居家剪来的枝，如今已爬满了半个窗台，叶片碧绿肥厚，边缘带着浅浅的波浪纹，水珠在叶片上滚来滚去，时而聚成小团，时而散成碎星，晃出朦胧的绿影，像把整个春天的温柔都揉进了这方不足盈尺的小天地里。偶有一只灰雀掠过，翅膀沾了雨丝，落在绿萝的枝条上，抖了抖羽毛，水珠落在水洼里，漾开一圈圈涟漪，把绿萝的影子揉成了流动的绿绸。
妮妮小姐姐坐在窗前的藤编摇椅上，这把椅子是祖父年轻时亲手编的，藤条取自南方的深山，如今已被岁月磨得温润如玉，呈出淡淡的琥珀色。轻轻晃动时，会发出“吱呀、吱呀”的轻响，不吵不闹，像时光在耳边低声絮语，诉说着祖父当年坐在院子里，一边编椅一边给她讲山海经的旧事。她穿着一件月白色的棉麻长裙，裙摆垂落在椅边，沾了点从窗缝溜进来的雨丝，凉丝丝的，却不觉得冷，只像被春天轻轻碰了一下。
她指尖捏着半盏冷透的碧螺春，茶盏是汝窑的天青色，釉色温润如玉，在窗边微光的映照下，泛着淡淡的乳白，釉面里藏着细密的开片，像被月光吻过的裂纹，每一道纹路都透着岁月的沉淀。杯沿沾着的水珠，晶莹得像揉碎的月光，轻轻一碰，就顺着杯壁滑下来，滴在案上的棉麻桌布上——桌布是她自己织的，浅灰色的底，上面绣着几株兰草，针脚细密，兰草的叶片舒展，像在风中轻摇，水珠落在兰草的绣纹上，晕开一小片浅淡的水渍，倒像是给兰草浇了水，让它活了过来。
她没有立刻去续茶，只是望着窗外的雨。雨丝落在青石板上，青石板是巷子里的老物件，被行人的脚步磨得光滑，雨水落在上面，溅起细碎的水花，像撒了把碎银，又迅速融进湿润的地面，只留下一点浅浅的痕迹；落在院中的老梧桐上，梧桐的树干粗壮，树皮上布满了深深的纹路，像老人脸上的皱纹，叶片被洗得发亮，绿得能滴出水来，叶脉清晰可见，雨水顺着叶脉滑下来，落在地上，汇成小小的溪流，流向墙角的排水口；落在墙角的野蔷薇上，野蔷薇是去年自己长出来的，没有精心照料，却开得热烈，粉色的花瓣微微颤动，像在低声啜泣，却又透着倔强的鲜活，哪怕花瓣被雨水打湿，也不肯低下头。
这雨没有盛夏的狂烈，不会让人觉得压抑；也没有深秋的寒凉，不会让人觉得萧瑟，只有暮春独有的温软，像一双温柔的手，轻轻拂过人心头的褶皱。妮妮小姐姐的目光跟着雨丝移动，从青瓦到绿萝，从梧桐到蔷薇，心里静得像一潭湖水，没有波澜，只有淡淡的平和——就像这雨，不疾不徐，却能把整个院子都润得鲜活。
案上摊着本线装旧词集，是她去年深秋在巷尾的旧书店淘来的。书店的老板是个头发花白的老先生，店里堆满了旧书，阳光透过木窗洒进来，在书页上投下细碎的光斑，空气中弥漫着纸张和油墨的香气。当时她在一堆旧书里翻到这本词集，封面是暗红色的布面，边角已经有些磨损，布面上的金线绣纹也褪了色，却透着岁月沉淀的雅致，像一位历经沧桑却依旧温柔的老者。她翻开扉页，看到上面用铅笔写着一行小字：“丙午年春，赠阿妹”，字迹娟秀，带着旧时女子的温婉，想来这本词集曾是一份珍贵的礼物。
此刻，书页恰好停在晏几道的“当时明月在，曾照彩云归”，墨迹是淡淡的墨蓝色，被时光晕得浅淡，有些笔画已经模糊，像谁藏在纸里的旧心事，想说又没说尽，只留下一点余韵，让人遐想。她指尖轻轻拂过纸页，纸张的触感粗糙却温暖，带着岁月的温度，仿佛能触到当年抄录这首词的人——或许是那位“阿妹”，或许是赠书的人，落笔时的温柔与怅惘，都透过这薄薄的纸页，传到了她的指尖。
忽然，一阵风从半开的窗缝里溜进来，带着雨的清润与草木的芬芳——有梧桐叶的清香，有蔷薇花的甜香，还有泥土的腥气，混在一起，是春天独有的味道。风吹得词集的书页轻轻颤动，“哗啦、哗啦”的声音，像蝴蝶振翅，也像谁在轻轻翻书。她的思绪也跟着这阵风飘远，穿过雨幕，回到了昨天下午，回到了整理旧物时的那个瞬间。
昨天下午，阳光很好，她把祖父留下的樟木箱子从阁楼里搬了下来。樟木箱子带着淡淡的樟香，能防虫蛀，里面装着祖父祖母的旧物——有祖母的绣花鞋，有祖父的旧怀表，还有一些旧照片和书信。她蹲在地上，慢慢翻着，忽然摸到一个硬硬的东西，是个信封，藏在一件祖母的蓝布衫里。
那是个米白色的信封，纸页早已被岁月染成浅黄，像秋天的银杏叶，边角卷得像被揉过的云絮，轻轻一碰，仿佛就要碎掉。信封上没有邮票，也没有地址，只有他的字迹，清隽得像初春抽芽的柳丝，一笔一划都透着认真，没有丝毫潦草，写着“妮妮亲启”。她认得他的字，他是她大学时的学长，也是她心里偷偷喜欢过的人，他的字和他的人一样，温和又坚定，带着书卷气。
她记得当时拆开信封时，手指有些颤抖，信纸簌簌作响，像蝴蝶振翅的声音，又像她当时的心跳。里面的信纸也是米白色的，上面的字迹和信封上一样，清隽温和，写着：“妮妮，展信佳。我明日要去西南山区出差，那边信号不好，可能没法经常联系你。待我这次出差归来，便带你去看鼋头渚的樱花。我听朋友说，那里的樱花开时，漫山遍野都是粉色，像撒了把碎霞，定能让你欢喜。你不是一直想看樱花吗？到时候咱们可以在樱花树下野餐，我给你带你喜欢的桂花糕。勿念，等我回来。”
信纸的落款日期是七年前的三月，正是樱花要开的时候。可后来，江南的樱花开了又谢，一年又一年，粉色的花雨落了满地，像他信里写的那样，美得不真实，他却再也没回来。不是他负了约，是那年冬天的雪下得太大，他去的山区遭了特大雪灾，山路被埋，通讯中断，他为了保护队里的设备和资料，冒雪去寻找救援，结果再也没回来。等救援人员找到他时，他怀里还抱着那些资料，身体已经冻得僵硬。
消息传来的那天，也是这样一个雨天，和今天一样，雨丝缠绵，带着凉意。她抱着这封没来得及寄出的信，坐在窗前哭了整整一夜，眼泪打湿了信纸，把字迹晕得更浅，窗外的雨和眼里的泪，混在一起，分不清谁更凉。那时候她觉得，整个世界都塌了，樱花再也不会好看了，桂花糕也再也不会甜了。
前些日子，闺蜜还在电话里劝她：“妮妮，现在通讯这么方便，要不试着找一找他的家人？说不定还能知道些他生前的事，看看他小时候的照片，听听他的故事，也能了却你的遗憾。”她当时握着听筒，手指无意识地摩挲着手机壳上的花纹——手机壳是她自己画的，上面画着一株兰草，和案上桌布上的兰草一样。她只是笑，没说话，声音里带着一点沙哑，却很平静。
不是不想找，是心里清楚，有些告别本就是无声的，像秋天的叶子从枝头落下，转个身就融进了泥土，再也回不到原来的位置。他走了，就像一场醒不来的梦，梦里的樱花再美，也只能留在梦里；梦里的桂花糕再甜，也只能留在记忆里。就算找到了他的家人，听到了他的故事，又能怎样呢？他还是不会回来，遗憾还是会存在。与其这样，不如让他留在记忆里，留在那个樱花盛开的城诺里，保留一份完整的美好。
就像去年深秋，她在巷尾的旧书店里，偶然看到一本绝版的《人间词话》。那本书的封面是深棕色的硬壳，磨损得厉害，书脊用牛皮纸细细粘过，粘得很整齐，能看出粘书的人很用心。书的边缘还留着当年主人的批注，铅笔写的字迹已经有些模糊，却能看出批注时的认真——有的地方画着波浪线，有的地方写着“此句甚妙”，还有的地方写着自己的感悟，字里行间透着对词的热爱。
她翻到扉页，看到上面印着出版年份：民国二十五年。她的心跳瞬间快了起来，这正是她找了三年的版本！她一直喜欢王国维的《人间词话》，尤其喜欢“境界说”，之前买过几个版本，都不是民国时期的原版，总觉得少了点什么。这次居然在旧书店里找到了，她攥着书，心里像揣了只小兔子，怦怦直跳，手心都出了汗，赶紧问老板：“老板，这本书多少钱？我要了，您说个价，我现在就付钱。”
老板却挠了挠头，有些不好意思地笑了笑，说：“姑娘，对不住啊，这书早上刚被一位老先生订走了。老先生今年八十多了，也是个爱词的人，他说他找这书找了大半辈子，昨天偶然路过我这店，看到这本书，激动得一夜没睡，今天一早就来交了定金，还特意跟我说，让我帮他好好收着，他下午就来拿。”
她站在书店门口，风卷着梧桐叶打在脚踝上，叶子已经黄了，边缘有些卷曲，带着深秋的凉意，像一只冰冷的手，轻轻碰了碰她。心里像空了块小小的地方，有点疼，又有点怅然，像丢了什么珍贵的东西。她看着手里的书，舍不得放下，手指拂过书脊上的牛皮纸，能感受到纸张的厚度。可她还是把书还给了老板，对着老板笑了笑，说：“没关系，让给老先生吧。能让书找到懂它的人，能让它继续被人喜欢，比在我手里更有意义。”
不是不遗憾，是知道“强求”两个字太沉，像湿了水的棉絮，压得人喘不过气。书有书的缘分，就像人有人的缘分，不是你的，再怎么强求也留不住。那本《人间词话》与老先生有半生的缘分，与她只有片刻的相遇，这就够了。至少她见过它，触摸过它，感受过它身上的岁月痕迹，这就足够了。
就像她二十岁时，养过的那只白瓷瓶。那是祖母留给她的遗物，是祖母年轻时的陪嫁，瓶身上用墨笔绘着兰草，是祖母自己画的。兰草的叶片修长，墨色清雅得能滴出水来，笔触间藏着祖母的温柔——叶片的边缘带着淡淡的晕染，像被风吹过的痕迹；花蕊用淡墨点染，小巧玲珑，像真的兰草花一样。祖母说，这只瓷瓶陪了她四十多年，见证了她的青春、她的婚姻、她的岁月，现在把它交给她，希望她能像兰草一样，温柔又坚韧。
她把瓷瓶放在书架的最中间，每天都会用软布轻轻擦拭，软布是用祖母的旧手帕改的，棉质柔软，不会划伤瓷瓶。她擦得很仔细，连瓶底都不放过，生怕它沾了灰尘，污了祖母的心意。有一次，她擦瓶子时，窗外忽然吹进来一阵风，把桌布吹得晃动，她手一滑，瓶子“哐当”一声摔在青石板上，碎成了七八片。
那一瞬间，她的大脑一片空白，只听见瓷瓶破碎的声音，像心碎的声音。她蹲在地上，看着散落的瓷片，瓷片上的兰草纹路断了，再也连不上，眼泪瞬间就涌了上来，像断了线的珠子，落在瓷片上，溅起小小的水花。她小心翼翼地把瓷片捡起来，指尖颤抖，想把它们拼回原来的样子，可瓷片太碎了，怎么拼也拼不完整。一不小心，指尖被锋利的瓷片划破，血珠滴在瓷片上，像开了朵小小的红梅花，艳得刺眼，也疼得刺骨。
后来朋友来家里，看到她对着一盒子瓷片发呆，瓷片被她整齐地摆放在盒子里，每一片都用软纸包着。朋友劝她说：“妮妮，找个锔瓷师傅补补吧，现在的金缮修补技术可好了，能把碎瓷片拼起来，还会用金粉把裂缝填上，修补好的瓶子会更有韵味，像带着岁月的勋章，比原来还好看。”
她却摇了摇头，把瓷片小心地收进樟木盒里，放在书架的最顶层，和祖父的旧怀表、祖母的绣花鞋放在一起。不是不想补，是知道补过的瓷瓶，再难有原来的温润。就像缝过的伤口，纵使愈合，也会留下浅浅的痕，每次看到，都会想起曾经的破碎。有些东西，碎了就是碎了，与其勉强拼凑，留下满身伤痕，不如让它留在记忆里，保留最初的美好——那个完整的、带着祖母体温的白瓷瓶，会永远留在她的心里，不会破碎，不会褪色。
雨渐渐小了，天边透出点浅蓝，像被洗过的绸缎，干净得没有一丝杂质，连一朵云都没有。阳光透过云层，洒下几缕微光，落在院子里的梧桐叶上，像撒了把碎金，让整个院子都亮了起来。妮妮姐姐起身，走到窗前，把冷透的碧螺春轻轻倒进窗下的兰草花盆里。
那株兰草是去年秋天，她从天目山挖来的。当时她去天目山徒步，在半山腰的石缝里看到了它，叶片虽然有些枯黄，却透着倔强的生机，在秋风里轻轻晃动，像在跟她打招呼。她觉得有缘，就小心翼翼地把它挖了出来，用湿土包好，带回了家。她把它种在一个粗陶花盆里，花盆是她在陶艺店亲手做的，上面没有任何装饰，只有朴素的陶色。她每天都会给它浇水、施肥，用的是淘米水，温和又有营养。如今，兰草的叶片已经长得修长，墨绿的颜色里带着山野的清冽，叶片边缘光滑，没有一丝破损，此刻沾着雨珠，在微光里闪着亮，像撒了把碎星，又像祖母当年画在白瓷瓶上的兰草，鲜活又温柔。
茶水渗进泥土里，带着碧螺春的清香，兰草的叶片轻轻颤动，仿佛在感谢她的馈赠。她看着兰草，忽然想起小时候，祖母坐在院子里编竹篮的场景。那时候，她大概五六岁，祖母的头发已经银白，像撒了层雪，阳光落在她的头发上，像撒了层碎金，闪着柔和的光。祖母坐在小板凳上，面前放着一堆竹条，竹条是刚劈好的，带着新鲜的竹香。
她蹲在祖母身边，小手托着下巴，看着竹条在祖母手里翻飞，原本杂乱的竹条，转眼就成了好看的纹路，紧密又结实，没有一丝松动。祖母一边编，一边对她说：“妮妮你看，这竹子要顺着纹路编，才会结实耐用，编出来的篮子才好看；要是逆着来，竹条会断，篮子也编不成，还会伤了手。做人也一样，有些事要顺着走，别跟自己较劲，别跟命运较劲，不然只会伤了自己，什么也得不到。”
那时候她还小，似懂非懂地听着，只觉得祖母的手很巧，编出来的竹篮很好看，能装很多她喜欢的小石子和野花。她点点头，又摇摇头，把祖母的话当成了耳边风，只想着等篮子编好，要用来装什么宝贝。直到后来经历了很多事——失去他，错过旧书，摔碎瓷瓶，落榜美院——才慢慢明白祖母话里的深意，才知道“顺着走”不是懦弱，不是放弃，是一种智慧，一种温柔。
那时候的她，总觉得“坚持”才是对的，认定的事，不管多难，都要做到；想要的东西，不管有没有缘分，都要攥在手里，不肯放手。就像她十七岁时，一心想考市里的美术学院。她从小就喜欢画画，喜欢用画笔把眼里的世界画出来——画春天的桃花，粉粉嫩嫩的，像小姑娘的脸蛋；画夏天的荷花，亭亭玉立的，像穿着绿裙子的仙子；画秋天的枫叶，火红火红的，像燃烧的火焰；画冬天的梅花，洁白无瑕的，像雪地里的精灵。
为了考上美院，她每天把自己关在画室里，从早上六点画到晚上十二点，画室里堆满了画纸和颜料，空气中弥漫着松节油的味道，那是她当时最喜欢的味道。她的指尖磨出了茧，茧子上又磨出了新的茧，有时候画得太投入，连饭都忘了吃；颜料染满了衣袖，白色的校服变成了彩色的，母亲洗了很多次都洗不掉，最后只好把校服改成了抹布；连梦里都是画笔的影子，梦见自己拿着画笔，在考场上尽情挥洒，画出了最好的作品，梦见自己收到了美院的录取通知书，梦见自己站在美院的门口，笑出了声。
可最后，她还是落榜了，差了三分。那天，她去学校拿成绩单，阳光很刺眼，她看着成绩单上的分数，觉得整个世界都变成了灰色。她拿着成绩单，站在美院的门口，看着来来往往的学生，他们穿着时尚，脸上带着自信的笑容，说着她听不懂的专业术语，她觉得自己像个局外人，永远也进不去这个她向往了很久的世界。
她回到家，把画具摔在地上，画笔断了，颜料洒了一地，红色、蓝色、黄色、绿色，五颜六色的，像她破碎的心，再也拼不完整。她坐在画室的角落，抱着膝盖，哭了整整一夜，眼泪打湿了衣服，也打湿了地上的画纸。她觉得整个世界都暗了，再也没有了光，再也没有了希望，她甚至想过，以后再也不画画了。
母亲端着杯温牛奶走进来，牛奶还冒着热气，带着淡淡的奶香，驱散了画室里的松节油味。母亲没有责备她，没有说“我早就知道你考不上”，也没有说“你怎么这么没用”，只是坐在她身边，轻轻拍着她的背，像小时候她受了委屈时那样，温柔地说：“妮妮，别哭了，喝杯牛奶吧，凉了就不好喝了。不是所有努力都有结果，就像种庄稼，有时候下了雨，也会减产；有时候施了肥，也会长不好。算了，别跟自己过不去，说不定还有别的路等着呢，别的路也许会更适合你。”
那时候，她觉得母亲的话很轻，却像一束光，慢慢照进了她黑暗的心里。她抬起头，看着母亲温柔的眼睛，眼睛里满是心疼和鼓励，没有一丝责备。她接过牛奶，喝了一口，温热的牛奶顺着喉咙滑下去，暖了胃，也暖了心。她忽然觉得，也许母亲说得对，不是所有努力都有结果，也许她真的不适合美院，也许还有别的路等着她。
后来，她真的走了别的路。她去了一家花店当学徒，花店就在巷口，名字叫“花与诗”，老板是个四十多岁的阿姨，姓林，人很温柔，说话总是轻声细语的，像春天的风。林阿姨教她认识各种花——玫瑰、百合、康乃馨、向日葵、郁金香……教她分辨花的新鲜度，教她修剪花枝，教她搭配花束，教她包花纸的技巧。
刚开始的时候，她总剪不好玫瑰的刺，玫瑰的刺很尖，一不小心就会扎到手，她的指尖被扎得满是小伤口，疼得钻心，有时候伤口会发炎，红肿得厉害，她却还是咬着牙坚持。她想，既然不能画画，那就把花当成画，用花来装点别人的生活，用花来传递温暖和美好——给过生日的人送一束向日葵，祝他天天开心；给结婚的人送一束玫瑰，祝他们幸福美满；给生病的人送一束百合，祝他早日康复。
有一次，一位先生来订花，说是要送给母亲的生日礼物，要求用百合和康乃馨搭配，百合象征着“纯洁”，康乃馨象征着“母爱”，搭配在一起，象征着“健康长寿”。先生还特意嘱咐她，要多放些百合，少放些康乃馨，因为他母亲喜欢百合。
她当时太紧张了，心里一直想着“不能出错，不能出错”，结果越紧张越出错，把百合和康乃馨的比例搭错了——原本应该以百合为主，她却放了太多的康乃馨，百合只放了几朵，看起来杂乱无章，一点也不好看。先生来取花时，看到花束，皱着眉，脸色不太好，说：“你会不会做啊？我不是跟你说了要多放百合吗？这花送出去多没面子，我母亲看到了肯定会不高兴的，她最喜欢百合了。”
她红着脸，连忙道歉，声音很小，带着哭腔：“对不起，对不起，我不是故意的，我太紧张了，我重新给您做一束吧，很快就好，您再等一会儿好不好？”
可先生却摆摆手，叹了口气，说：“算了，没时间等了，我母亲还在饭店等着呢，就这样吧。”然后付了钱，拿着花束，转身就走了，背影里满是失望。
她坐在花店的角落，看着那束搭错的花，花束放在桌子上，康乃馨的红色太艳，百合的白色太淡，显得很不协调，花瓣因为刚才的折腾，已经有些蔫蔫的，像她当时的心情，委屈又自责。眼泪在眼眶里打转，差点就掉了下来，她咬着嘴唇，不让眼泪掉下来。
就在这时，她忽然想起母亲说的“算了”——算了，别跟自己过不去，别跟这束不完美的花较劲。谁都有犯错的时候，重要的是从错误里吸取教训，下次不再犯，而不是一直沉浸在委屈和自责里。她站起身，把那束搭错的花重新整理了一下，去掉了几朵多余的康乃馨，又加了几朵新鲜的百合，虽然还是不如预期的好，却比刚才好看多了。然后，她把花束放在了花店的窗台上，旁边放了一张卡片，上面写着：“愿这束花能带给你温暖，对不起，我下次会做得更好。”
那天晚上，她回到家，给母亲打了个电话，跟母亲说了这件事，母亲在电话里笑着说：“没关系，谁都有犯错的时候，下次注意就好。你能认识到自己的错误，还想办法弥补，就已经很棒了。妮妮，记住，别跟自己太较真，有时候‘算了’不是放弃，是放过自己，也是给别人留余地。”
雨停了，风卷着兰草的香吹进屋里，带着山野的清冽，落在词集的书页上，把书页吹到了苏轼的《定风波》。妮妮小姐姐走到案前，重新泡了盏碧螺春。她先把茶盏烫热，用沸水浇在茶盏上，茶盏的温度慢慢升高，散发出淡淡的汝窑香气；然后放入适量的碧螺春茶叶，茶叶是今年的新茶，嫩绿嫩绿的，像春天的草芽；最后，沸水缓缓注入茶盏，水流很细，像雨丝，茶叶在水中慢慢舒展，一点一点恢复生机，像春天里刚睡醒的小草，在水里轻轻晃动。
茶香漫开来，清冽中带着甘甜，驱散了屋里的凉意，也驱散了心里的阴霾。她端着茶盏，走到窗前，看着院中的兰草，兰草在微光里轻轻晃动，叶片上的水珠还没干，像撒了把碎星。她轻声读起词集里的句子：“莫听穿林打叶声，何妨吟啸且徐行。竹杖芒鞋轻胜马，谁怕？一蓑烟雨任平生。”
苏轼的词，总是带着一种豁达与洒脱，仿佛能让人在困境中找到力量，在迷茫中找到方向。她读着读着，嘴角慢慢扬起，心里的所有委屈、遗憾、怅惘，都像被这阵风、这杯茶、这句词带走了。她忽然明白，原来“算了”不是认输，不是放弃，是知道有些事要交给时间，让该来的来，该走的走，不纠结，不执着，不跟自己较劲，不跟命运较劲。
就像这暮春的雨，来了会停，不会一直下，总会有放晴的时候；就像这院中的兰草，枯了会再青，不会一直衰败，总会有重新生长的时候；就像她的人生，失去的会以另一种方式回来，错过的会以另一种方式补偿，遗憾的会以另一种方式圆满。
她转身走到书架前，取下那个樟木盒，轻轻打开，里面放着他的书信、白瓷瓶的碎片、祖母的绣花针。她把那封旧书信放进去，放在白瓷瓶碎片的旁边，然后轻轻合上盖子，像是把所有的旧岁痕迹，都封存在了时光里。这些痕迹是她人生的一部分，是她成长的见证，她不会忘记，却也不会再纠结，不会再执着。
窗外的风还在吹，兰草的香还在飘，词集的书页还在轻轻颤动。妮妮小姐姐端着茶盏，抿了一口，茶水的温热顺着喉咙滑下去，暖了胃，也暖了心。她看着窗外的阳光，看着院中的兰草，看着案上的词集，脸上露出了温柔的笑容。
她知道，那些过去的遗憾、怅惘、破碎，都已经过去了，像这场暮春的雨，终将停在时光里，像那些旧岁的痕迹，终将封存在樟木盒里。而她，要带着这份温柔与豁达，带着祖母的教诲，带着母亲的鼓励，继续往前走，去遇见新的风景，新的美好，去迎接属于她的、充满阳光的未来。